LE CLUB DES AUTEURS

Didascalies 

Marion
Auteur dramatique. Rousse carotte, ce n’est certainement pas sa couleur naturelle, elle a les racines plus sombres. Les cheveux en pétard. Elle s’habille court, avec des couleurs vives, on peut dire qu’elle suit la mode. Elle a souvent chaud, et enlève ses pulls et les remet en gonflant les joues et en soufflant pour bien montrer qu’elle a chaud et que ce n’est absolument pas pour montrer ses épaules et son large décolleté qu’elle enlève son pull mais bien parce qu’elle a très chaud. Eventuellement elle s’évente, pour enfoncer le clou.

Nathalie
Auteur dramatique aussi. Elle est d’une beauté auburn indicible. Regarde tout et tout le monde d’un air suprêmement indulgent, un peu las. Sa longue natte rousse laissée négligemment sur le sein gauche, elle pose sur ses voisins un regard brumeux comme venu des Flandres, comme une madone peinte par Vermeer, ses belles lèvres esquissent un sourire lointain de Joconde intelligente.

Fabrice
Auteur encore. Sublimement beau, entre la statue antique et le pâtre grec. Pâris moderne, il parle avec les mains, bronze sans ses deux anneaux de bois pour ne pas laisser de traces, revient toujours de vacances en chemise blanche immaculée. Il est tellement beau et se la pète tellement que les filles en ricanent de dépit dans son dos, évitent délibérément l’approche, sentant le puits à emmerdes virtuelles que représente ce type.

Christophe
Presque plus écrivain qu’auteur. L’air timide et timoré du type à qui rien ne réussit, ce type qui arrive pourtant très bien tout seul à prouver qu’il n’a pas de chances en se foutant tout seul dans les ennuis. « J’vous l’avais bien dit ! »   Porte le velours comme personne, un petit air de Tintin reporter monté en graine et désabusé. Convaincu d’être sans charme alors qu’il est irrésistible, et c’est surement pour ça qu’il l’est (voir plus haut).

David
Auteur comme que les autres. Passe son temps à se dandiner sur sa chaise comme s’il avait envie de faire pipi ou comme s’il avait envie de dire quelque chose de très important, tout de suite. Parle très vite. Le regard intelligent, l’écoute inconditionnelle, comme si l’autre risquait à chaque seconde énoncer une théorie capable de changer la face du monde instantanément. L’humour vif, piquant, glissé sous un coussin subrepticement, l’air de rien.

Rémi
Chef du Club, auteur quand même. L’œil de l’aigle, acéré, acerbe, lucide. Précis, rapide, net. Drôle. Irrésistiblement drôle, même. Gris perle, gris chic, de l’iris au crâne rasé. Le tout enveloppé dans un corps qui oscille de confortable à affuté durant la pièce, mais sans que personne ne s’en préoccupe, car c’est le regard qui capte toute l’attention, et la voix, une belle voix chaude et glacée au fil infimement cassé. Un timbre sec et tendre, un débit rapide, des mots comme des rochers Ferrero, croquants dehors, fondants dedans.